Life goes on; life stays the same; everything changes (с)
Долго мучалась, что написать для тебя, вот что вышло
Брайан/Джас, "Квиры". В принципе, пост-513, постфинальное. Все не мое, я мимо проходила.
Ты летаешь в Нью-Йорк каждый месяц. И не оттого, что там тебя ждут. Ты берешь такси в аэропорту и называешь адрес. Игнорируешь попытки водителей заговорить с тобой. Просишь остановить у старого здания и подождать полчаса. Они ворчат, но соглашаются - ты платишь им более, чем достаточно. Ты стоишь на асфальте, мокнешь под дождем (ты не знал, что Нью-Йорк такой дождливый город. Впрочем, может, ты привозишь небесные слезы с собой) и смотришь. Где-то там, на втором этаже, находится студия. Заброшенная, с низкими потолками и грязными стенами, но с большими окнами. Там горит свет, и ты следишь за тем, как движется маленькая фигурка. Ты стоишь на противопожной стороне улицы, слишком далеко, чтобы увидеть лицо, но тебе этого и не надо. Ты просто смотришь, ты просто снова убеждаешься, что с ним все в порядке. Тебе ничего другого не надо. Он рисует, он счастлив, он не с тобой. Ты кидаешь на асфальт так и не заженную сигарету, садишься в такси и велишь отвезти тебя опять в аэропорт.
Брайан/Джас, "Квиры". В принципе, пост-513, постфинальное. Все не мое, я мимо проходила.Ты летаешь в Нью-Йорк каждый месяц. И не оттого, что там тебя ждут. Ты берешь такси в аэропорту и называешь адрес. Игнорируешь попытки водителей заговорить с тобой. Просишь остановить у старого здания и подождать полчаса. Они ворчат, но соглашаются - ты платишь им более, чем достаточно. Ты стоишь на асфальте, мокнешь под дождем (ты не знал, что Нью-Йорк такой дождливый город. Впрочем, может, ты привозишь небесные слезы с собой) и смотришь. Где-то там, на втором этаже, находится студия. Заброшенная, с низкими потолками и грязными стенами, но с большими окнами. Там горит свет, и ты следишь за тем, как движется маленькая фигурка. Ты стоишь на противопожной стороне улицы, слишком далеко, чтобы увидеть лицо, но тебе этого и не надо. Ты просто смотришь, ты просто снова убеждаешься, что с ним все в порядке. Тебе ничего другого не надо. Он рисует, он счастлив, он не с тобой. Ты кидаешь на асфальт так и не заженную сигарету, садишься в такси и велишь отвезти тебя опять в аэропорт.
-
-
11.10.2006 в 22:30Мне очень-очень нравится все, что ты пишешь. Умеешь ты - без лишних слов, кратко - рассказать всю историю, но так, что перед глазами живая картинка, а в горле комок.
-
-
12.10.2006 в 11:12