Очередное "убейте меня или хоть бы отпустите спать". ВМ, пост-222, АУ оттуда.
Шрам сойдет, но след останется. Она теребит браслет из ракушек. Движение не успокаивает, зато отвлекает. Ненадолго. Мысли как испуганные бабочки - здесь, но не поймаешь. Шум, доносящийся из соседней квартиры, наконец стихает. Она не замечает тишины. Рядом стоит кружка чая. Стоит с самого утра. Ей кажется, что два глотка-этого более, чем достаточно. Она начинает считать дни, но сбивается на втором десятке. Опускается на пол и ложится рядом с Бэк-Апом. Закрывает глаза. Открывает. Ничего не меняется. Она путается в фактах - она отдала их журналистам, оставив себе свои чувства. Чувство шока, страха, беспомощности. Боли от пролетевшей сквозь ее плечо пули. Боли от гибели Логана. И - нет, не облегчение - недоумение от прыжка Бивера. Она все еще называет его Бивером, хотя все вдруг вспомнили о его настоящем имени. Она лежит на полу и теребит браслет из ракушек. На улице лето.